Umberto Saba, Trente poèmes, traduction Georges Mounin

                Printemps   Printemps que je n'aime pas, je veux raconter que tournant au coin d'une rue, le présage de ta venue me blessait comme un coup de couteau. L'ombre mince encore des rameaux, sur la terre encore nue, me trouble aujourd'hui comme si je pouvais, comme si je devais renaître. La tombe...

Publié le 12/02/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...